Жара.

Сверкая всполохами электрических разрядов, умчался в темноту последний трамвай. Вероника устало вздохнула, провожая его печальным взглядом и подошла к скамейке для ожидающих... Закурила длинную, тонкую сигарету и откинулась на жёсткую, но такую желанную для ноющей спины спинку сидения. Девушка поднесла сигарету к наручным часам и коротко чертыхнулась: стрелки остановились на половине первого, и узнать время было совершенно невозможно.
Делать нечего. Просидеть всю душную южную ночь на конечной остановке трамвая возле окраины города ей не улыбалось. Но и идти домой вдоль линии через старый запущенный парк было неприятно... и страшно...
не далее как пять дней назад в парке опять нашли изуродованный труп человека, а ведь Вероника тогда как раз опять опоздала на последний трамвай и, кто знает чей труп нашли бы в парке задержись она ещё на сорок минут, а ведь она даже не помнит как добралась тогда домой, такой ужас её охватывал в тёмных аллеях старого парка.

Сделав последнюю затяжку, девушка встала со скамейки и увязая каблуками босоножек в рыхлой земле направилась к парковой ограде. Вообще-то не так далеко отсюда были ворота, но Вероника рассудила, что если маньяк будет караулить кого-то, то непременно у входа в парк, и никак не возле "чёрного хода" - двух вытащенных из ограды прутьев. Кое-как ориентируясь по тёмным силуэтам деревьев и подсвечивая себе мобильным телефоном, девушка нашла заветный проход и, грациозно проскользнув между прутьями, вошла в парк, именуемый в народе Поганой Рощей.

Земля внутри была не такая мягкая и рыхлая, но и не сухая, так что продвижение через Рощу обещало быть бесшумным. "Главное дойти до пруда, а там уже и фонари будут и сторожа, при надобности докричаться можно, если он опять не пьян в стельку", - думала Вероника, на одних носочках, чтобы не сломать каблук, пробираясь между низких ветвей,-"Душно, Боже мой, как же тут душно!"

Вязкую жару летней ночи вдруг разбавил порыв прохладного ветра. Вероника остановилась: почудилось ей или нет, что она слышит неподалёку треск ветвей? Или это она сама наделала шуму и собственной тени испугалась?
В голове, стайкой испуганных воробьёв, промчались недобрые мысли. Словно перед глазами пробежали опубликованные в газете криминальные хроники: "убийца не оставляет следов", "у жертвы разорвано горло и выпотрошен живот", "растерзанную ногу нашли в пятнадцати метрах от тела", "на правой руке жертвы не хватает трёх пальцев, содрана кожа с лица"...
Снова холод липкой струйкой пробежал по спине. Кто этот потрошитель? Насколько больной и изуродованной психикой надо обладать, чтобы совершить такое?

Снова послышался шорох. Вероника попятилась. Кто-то или что-то приближалось к ней со стороны пруда.
Бежать назад? Не успеть.
Спрятаться? Куда? Если это нашло её здесь, то спрятаться уже некуда.

Треск ветвей слышался всё ближе.
Нет. Пожалуйста! Пожалуйста! Я не хочу!!!

Дыхание... она уже чувствовала зловоние, исходящее из-за кустов впереди от неё...Ноги словно приросли к земле. Безумная паника охватила Веронику, уже падая на землю и видя вылезающий из кустов тёмный силуэт, она услышала свой безумный крик.
А потом стало темно.

Горячая кровь струилась по когтям и пальцам зверя, этот запах пьянил и будоражил его. Каждый раз. Он не чувствовал опасности, он знал, что его невозможно поймать... что он всесилен и неуловим. Терзая тело очередной жертвы он жадно вдыхал запах её страха, её боли. Ему не нужна была еда, его мучил голод совсем другого рода. И он утолял его снова и снова... каждый раз, когда предоставлялась возможность. Он не знал что его породило и откуда он взялся, но он знал, что ему нужно для жизни - человеческая плоть... и человеческий страх.
Смерть. Он - сама смерть.

Жара не спала даже неделю спустя. Люди изнемогали в этом вязком душном июльском воздухе. Воздухе, к которому едва заметно примешивался запах крови. Пустынные воскресные улицы поражали своей грязью: пустые коробки, разорванные пакеты, обрывки газет...
И один из них недельной давности, почти полностью выгоревший на солнце, на котором ещё уцелело несколько строк: "Зверское убийство паркового сторожа... оторвана голова... следы клыков на руках... в двух метрах от трупа белая женская босоножка... скорбим."

И белое, беспощадное солнце над Городом.

О йе-е-е, Антоху пробило на творчество!)

Веселуха...
Люблю я такие страшилки :)
У нас на даче очень похожие случаи в реале бывали.

Угу...
Я сперва хотел написать "навеяно походными историями", бо мы любим в походах по ночам рассказывать такое, но потом подумал, что лучше вообще никаких подписей не делать...)))

а, чтобы было забавнее, сделал рассказик в стиле своего любимого Шекли... коротко и непредсказуемо... ))

А было бы крута выпустить сборник подобных историй... На полках магазинов я такого еще не видел. Может займемся У меня тоже есть, что рассказать :)

superswine
ыыы...))

когда-нибудь я напишу книгу и стану всемирно известным писателем

когда-нибудь я напишу книгу и стану всемирно известным писателем

когда-нибудь я напишу книгу и стану всемирно известным писателем

когда-нибудь я напишу книгу и стану всемирно известным писателем

Эхм, остановлюсь пока на этом))
Хотя, идея мне понравилась)))))

Расскажи, я прочитаю...